La coloración de las piedras con las que estaban construidas sus casas
apenas se diferenciaba del color de la tierra sobre la que se levantaban. Sobre
la ladera, como excrecencias de la madre tierra, amparándose las unas a las
otras y resguardadas tras los muros medievales que las rodeaban, un manojo de
casas daba cobijo a un puñado de almas que se empecinaba en perderse en el
tiempo.
Desde donde él se encontraba podía divisar un amplio tramo de muralla que
rodea Albarracín desde el siglo XIV. Y recordó su infancia, cuando dibujaba
castillos. Sonrió levemente al visualizar mentalmente aquellas cuartillas
repletas de trazos. Al principio eran castillos sencillos, con apenas un par de
torres de defensa y una gran puerta de entrada, que flotaban como suspendidos
en medio de la hoja del papel. Después, a medida que fue perfeccionando su
técnica, los pequeños castillos fueron dando paso a poderosas fortalezas llenas
de torreones y almenas. Finalmente, alrededor de las murallas, comenzó a dibujar
casas que a su vez volvía a rodear de murallas.
No dibujaba al azar,… ni siquiera por sentido estético. Cada trozo de lienzo
de la muralla, cada torreón respondía a una necesidad militar discurrida en su
mente infantil; cada puerta o casa que añadía a aquel conglomerado que crecía
abigarrado sobre el papel, revelaba la necesidad de dar respuesta a una
historia que él mismo fantaseaba a cada trazo añadido al dibujo.
No sabía de quién había heredado esa cualidad. El color de sus ojos, la
tonalidad de la piel, su constitución corporal,… hasta muchos de sus gestos; todo
tenía una explicación genética. Su abuelo por parte materna, su abuela por
parte paterna, una tía que nunca había llegado a conocer,… eran la imagen
especular de muchas de sus características morfológicas. Pero aquella habilidad
para dibujar, no sabía de donde le venía y respondía sin duda a un antojo de
sus cromosomas ya que él recordara, nadie en su familia había sido favorecido
con esa cualidad.
Se acodó en un pequeño muro, abrió la libreta de apuntes que siempre llevaba
con él y el lápiz comenzó a deslizarse sobre el papel amarillento. Poco a poco los
trazos, aparentemente desordenados, fueron delimitando casas, calles, … hasta
conformar un sencillo apunte de un pedacito de Albarracín. En cierta medida le
recordaba al proceso de revelado químico de una fotografía,… las imágenes iban
conformándose en un proceso que a él siempre le pareció que tenía mucho de mágico.
Dio los últimos retoques, difuminó algunas zonas y, satisfecho, guardó su
libreta de apuntes para continuar su paseo por las empinadas cuestas,
escalinatas imposibles y pequeños ensanchamientos de las calles que, en
Albarracín, reciben el nombre de plazas. Un conjunto sereno de yeso rojizo, de
madera ajada por el sol y por el viento, de forja herrumbrosa y tejas terrosas
que descienden por la ladera.
A medida que ascendía, Norte fue dejando atrás la protección de las casas y
la soledad y el silencio que le había acompañado hasta entonces, fue sustituido
por el viento frio y seco de la sierra. Ese viento que durante milenios modeló
el paisaje hasta transformarlo en una hermosa
postal. Una vista fascinante con sonido propio, el silencio rojizo que todo lo
invade en Albarracín,
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